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Vivo por y entre mis notas, las de mis cuadernos desgastados, las de la música que siempre va conmigo. Respiro el viento que a su ritmo me acompaña, susurrándome al oído la dulce melodía de esta obra de teatro a medio ensayar que es mi vida. Ahora ves, pero no miras. Tú no existes, tú me inventas: me iluminas. Tú, ignorante en tu día a día, asomas en mis silencios, en mi conciencia… en mi ruina.

Vivo de anhelos y sueños, los que nacen de mis sábanas blancas y los que me acompañan siempre que estoy despierta. Inspiro el aire que a su compás me ahoga, gritándole a mi cabeza con la brutal armonía de este libro inacabado cuyas páginas en blanco por momentos desafinan. No es más que melancolía, por las cosas no vividas. Deshojada en tu memoria, me cuelo entre tus sonidos, en tu cabeza, en tu inesperada sorpresa de naturaleza alcohólica e incomprendida.

Vivo, ¡si! porque no vivo. Grito, escucho, escribo, invento. No hay canción inacabada, no hay escrito sin sentido. Cada palabra que escapa es porque la sientes dentro. Duermo, ¿o no? ¿por qué no duermo? si sólo cerrar los ojos me traslada a mis ensueños, y vivir una quimera, de noche, en la madrugada, rompe a la desesperada las cadenas que, cerradas, detienen aquí bien dentro cada línea de este texto; sin metas, tan imperfecto, como el insomnio que hoy tengo, y que pronto dará paso a este montón de pretextos que olvidaré en cuanto duerma; que volverán si despierto.

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