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El recuerdo del otoño, me recuerda que te has ido, que la primavera vuela tras el invierno perdido, que tus miradas furtivas se borran entre el olvido, y que tu memoria olvida que un día tu vida fui yo. Las subidas, las bajadas, el ánimo desbordado, no hay futuro sin pasado, y el ayer nunca existió. Tal vez sólo las palabras, en papel desdibujado, queden testigos de algo que jamás ha estado claro, y si el miedo a descubrirlo es mayor que el miedo a hallarlo, queda olvidar el mañana sin recordar lo que ha sido, lo sentido, lo pensado, lo olvidado, lo vivido, nada tiene la importancia que aquella noche le dimos, nada existe en nuestra vida cuando tú nunca has estado, nada puede ser real si soy quien te ha inventado, y a pesar de todo, te imaginé y te he encontrado.

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One Comment

  1. Porque escribes un poema en prosa…

    El recuerdo del otoño
    me recuerda que te has ido
    que la primavera vuela tras el invierno perdido
    que tus miradas furtivas se borran entre el olvido
    y que tu memoria olvida que un día
    tu vida fui yo.

    Las subidas, las bajadas, el ánimo desbordado,
    no hay futuro sin pasado
    y el ayer nunca existió.

    Tal vez sólo las palabras, en papel desdibujado,
    queden testigos de algo que jamás ha estado claro,
    y si el miedo a descubrirlo es mayor que el miedo a hallarlo,
    queda olvidar el mañana sin recordar lo que ha sido,
    lo sentido, lo pensado, lo olvidado, lo vivido,
    nada tiene la importancia que aquella noche le dimos,
    nada existe en nuestra vida cuando tú nunca has estado,
    nada puede ser real si soy quien te ha inventado,
    y a pesar de todo, te imaginé y te he encontrado.

    … ¿no es así? Si es que tiene hasta la rima y todo


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